Veneno

Há pessoas que são como o veneno de cobra. Se convivemos algum tempo com elas, nos sentimos rejuvesnecidos e curados do tédio da rotina. Mas se as continuamos a consumir a partir desse ponto, acontece exactamente o contrário, e ficamos ainda mais miseráveis do que já estávamos.

Qualidade

A falta de qualidade é apenas um reflexo da falta de objectivos.

Vidas (não, não é sobre a maravilhosa revista de vaidades)

É uma sensação terrível chegar a casa, sentar-me, e chegar à conclusão de que não tenho vida.

Ironias

Em petiz, fui uma vez à farmácia perguntar se não vendiam algum tipo de medicamento para poder ficar mais branco, pois já não aguentava a minha diferença. Hoje, todos invejam a minha pele, e antes preferem apanhar cancro e ficar em pele viva, do que ficar pálidos e de aspecto (supostamente) pouco saudável.


Quando o negro era sinónimo de escravo, animal e ralé baixa, ninguém queria ter a pele escura. Anos passaram e enquanto a raça negra ainda sofria desse estigma, e de outros adquiridos pelos actos de vandalismo assoiados aos mesmos, a moda continuou. Ter a pele o mais branquinha possível, um branco cadáver se possível, era aconselhável e era um passaporte para o domínio da beleza ocidental. A melhor ilustração para este ponto é sem dúvida o Michael Jackson.

Os tempos mudaram, e se começaram a traçar pazes entre o escravo e seu dono. Com a baixa de guarda da raça ariana, eis que chega a vingança. Com a razão de seu lado, os negros começam a culpabilizar os brancos pela falta de humanismo de seus antepassados, usando o medo como sua arma primordial. É genial, pois quem não tem medo de marginais? Eles têm pouco ou nada a perder, por isso nada os impede, ou assim se pensava. Eis que o mundo fica de pernas para o ar, e de repente temos brancos que desejam profundamente ser negros como a noite. Gangsta rap, lembram-se?

Poderá estar a chegar outro ponto de viragem, com a recente vaga de filmes, livros sobre vampiros. Más notícias para as pessoas que tanto investiram em solários e cremes auto-bronzeadores (só este nome já dá vontade de rir) que bem que se podiam chamar de lodos bronzeadores, pois quem os usa mais parece que levou com uma tempestade de terra em cima.


A vida é irónica não é?

Inércia

Passaram uns largos tempos desde que eu anseio, depois de uma noite de farra ou de um evento, ver as fotografias do que passou.

Apercebi-me hoje que só há vontade de ver as fotografias quando o evento foi realmente diferente, novo e em que se aprendeu alguma coisa.

Conclusão? Estou a deixar-me levar pela maré e não estou a fazer nada de novo. Há quem se contente com isso. A mim incomoda-me e irrita-me.

Irrita-me não ser o primeiro, irrita-me não estar na vanguarda, irrita-me não ter valor acrescentado, irrita-me ficar bruto, irrita-me não me aperceber do que se passa lá fora, irrita-me estar ausente de experiências enriqueceras. Irrita-me quem eu sou hoje.

Apetece-me dizer que não sou metade do homem que era (porque fica sempre bem citar Nirvana), mas a verdade é que não sou o homem e meio que devia ser neste momento.

Tabaco Russo

Pensei hoje enquanto deambolava na rua, que a piada de fumar se deve resumir à montanha russa que um cigarro proporciona.

Estou eufórico, estou sobressaltado, sinto-me como merda, apetece-me desatar aos murros no meu colega do lado. Que fazer?
Felizmente há uma solução. Tabaco.

Logo no primeiro trago sinto a tranquilidade a apoderar-se mim, e logo encontro o meu oásis de novo.

Desconfio que seja isto que se passe no inconsciente de cada drogadito que fuma. Podem haver muitas desculpas: é um hábito, é o corpo que pede o cigarro, questões sociais. Mas no fundo, é isto. Uma montanha russa causada de forma artificial durante 20 vezes ao dia.

Necessidade estúpida esta, que cada um de nós tem. Ninguém consegue estar muito tempo no pico da felicidade. Não dá. Há algo que nos impele nesse momento para os abismos, para podermos dar valor a essa felicidade. Creio que foi isso que me aconteceu. Estava demasiado feliz. Precisava de miséria. O engraçado é que me custou imenso me afundar, mas agora que estou a renascer de novo, sinto que foi uma atitude muito estúpida da minha parte. Deveria lá ter ficado no topo, é lá o meu lugar, e não nas slums da vida. Já dei mais que provas e já lutei muito para subir ao topo, e agora, não me vou permitir outra vez outra descida. Sei que sou digno de um lugar no topo, sei que mais do que querer, eu tenho de estar lá!

Chega de fraquezas, que isto não é o meu forte. Para cima é que é caminho!!!

Botão

Na hilariante série "Futurama", havia um episódio em que o Bender tenta por termo à sua vida numa Stop-and-Drop Suicide Booth. Que conceito genial.

Foram várias as vezes que fantasiei um botão que tivéssemos algures escondido no corpo, que ao ser carregado nos iria desligar de forma suave e indolor. Para sempre.


Acontece que o nosso corpo é resiliente e foi feito para durar. O nosso cérebro por exemplo está sempre ligado, nunca descansa. Mesmo quando dormimos não nos conseguimos livrar da nossa consciência. Aliás, apenas uma ou duas pessoas no mundo deverão conseguir desligar de forma total o seu cérebro, de forma a que a sua mente fique completamente limpa.

O nosso corpo não pára e não desiste de forma alguma. Se nos magoamos, nos avisa que temos de fazer algo para remediar isso. Se estamos numa situação de perigo, faz override à nossa consciência e entra em piloto automático. Se ele se apercebe que está numa ravina, ao pé de uma cobra, perto da morte, dissemina o medo dentro de nós para nos afastar dessa situação prontamente.

O corpo não desiste. Mas a alma por vezes cede.


Na próxima conversa intima e profunda que tiver com alguém, lhe irei perguntar sobre o botão. O que faria se houvesse um botão?

Pois eu já teria uma resposta na ponta da língua se me fizessem tal pertunta. Se tal botão existisse, eu já o teria carregado. Várias vezes.

Perto do fundo

Hoje, posso garantir que me aproximei bastante do fundo.

Se estas passadas semanas, ou meses, nem sei.. se neste últimos tempos eu já tenho andado num estado lastimável, no que à alma se refere, pois hoje... hoje estou mais perto do fundo. Ainda não bati lá, mas já o vejo.

É um sitio familiar no qual já passei uns bons tempos, mas do qual senti ter emigrado. Me tinha esquecido do que era sentir o fundo, do que era cheirar o fundo, do que era estar num buraco tão fundo, no qual tinha de ser eu a fazer a minha própria corda para me poder puxar até sítios mais solarengos. Qual filho pródigo, cá estou eu de novo, perto de casa.

Dizia eu às pessoas que me eram queridas, que não era nada, que não sou de ferro e fraquezas acontecem, que eu só precisava de algum tempo para resolver os meus tumultos interiores. Quem me conhece sabia que era tudo treta, e que só estava a tentar impingir uma mentira para que eu próprio a pudesse absorver também. Mentiras. Tudo mentira.

Mentira é que agora parece ter sido o meu voo efémero. Mentira parece ter sido o que senti, fiz sentir, o que acreditei e fiz acreditar. Mentira parece ter sido a minha vida.

A verdade, e já o disse aqui, a verdade é sempre dolorosa, demasiado real, demasiado crua, demasiado verdade. Felizes são loucos. Fui louco e gostei. Só gostava de o voltar a ser. Um louco que sabia que era louco e sabia onde a verdade repousava, não se atrevendo a olhar nos olhos dela, pois qual medusa, enfeitiça e transforma em pedra.

Pensei que estava tão alto, tão clarividente, que só um raio bem forte me poderia abater. Pois hoje está trovoada e a minhas nuvens choram.

Blogues

Há blogues ridículos, foudasse!

Não digo que este não seja, porque é bem provável que sim, mas há blogues mesmo parvos.

Sprints

Cheguei hoje à conclusão que o sucesso na vida está no saber fazer sprints.

Por exemplo, o leitor entra num grupo cujo o objectivo é, sei lá, vender enciclopédias. Há duas abordagens para isto:

1. Durante os primeiros meses se esforça até ao limite do impossível para vender o maior número de enciclopédias, ganhar contactos, fica extasiado com o trabalho, envolve membros da família e amigos e mostra aos seus colegas que também vendem enciclopédias (e seu chefe) que adora este trabalho e que tem o maior orgulho no que faz e tem até ideias para a inovação do mundo da venda de enciclopédias. Quando até que enfim lhe é dada a promoção, digamos, 4 meses depois, se retira desse trabalho, argumentando que tem outros projectos que quer realizar. Resultado? Fica reconhecido como empregado do ano, é promovido, condecorado e idolatrado pela seu compromisso. Quem sabe até, um dos seus colegas não se lembre de si 1 ano depois, para lhe propor um emprego extraordinário, pois é necessário alguém com a sua vivacidade e iniciativa para um cargo de topo.
   
2. Não liga muito ao trabalho, e deixa os meses passar. Passados 7 meses recebe a sua promoção, pois a idade também é um cargo, recebe um bocadinho e recebe umas palmadinhas nas costas dos seus colegas. Resultado? Ninguém realmente reparou em si, pois apenas se limitou a fazer o seu trabalho. Além disso, se consumiu todos os dias por um trabalho que não lhe dava algum prazer, enquanto se regia por objectivos medíocres.

A opção é claramente mais vantajosa, e além disso tem um outro efeito secundário vantajoso: a paz de alma. O saber que fez tudo o que poderia ter feito e que deu corpo e alma nesse momento.

Com uns sprints bem equacionado, é possível percorrer mais e melhores caminhos do que um maratonista com palas de burro.